Atsuri

Contemplaciones del chancho

El grito se propaga entre fantasmal y  aterrador. Lo matan porque no sabe defenderse. Puede que alguno de sus compañeros lo vea en su última hora. Pero tal vez ese testigo impasible crea que las patas cortas no ayudan en ninguna huida. O que la mugre es también una forma de dignidad que perdona cualquier final.

   Si se vieran uno al lado del otro, quizá, colgando de ganchos en el techo de un restaurante de moda, finamente enjamonados, pensarían que, con el tiempo, incluso la muerte no es más que otra forma de estar aburrido.

Alejandro Bentivoglio

Paul está muerto

Macedonia Ediciones

Prueba de alta sensibilidad

Esos ruidos que sueltan los papeles estrujados —tan parecidos a los huesitos que crujen—, y los patéticos esfuerzos con que luego se mueven para recuperar la lisura perdida, lo conmovían hasta el llanto.

Eugenio Mandrini
La vida repentina
Macedonia Ediciones

A mi propio poema

En el mejor de los casos
serás, mi querido poema, atentamente leído,
comentado y recordado.

En el peor de los casos
sólo leído.

Hay una tercera posibilidad:
aunque escrito,
un instante después arrojado a la papelera.

Puedes optar por utilizar una cuarta salida:
desaparecer no escrito
ronroneando satisfecho algo para tus adentros.

Wisława Szymborska

Traducción de Abel Murcia y Gerardo Beltrán

Y hasta aquí
Posdata Editores

Poema en el papel

Soy poesía de la vieja escuela,

bar, birome, cuaderno,

mi hogar es blanco mate

de un árbol que ya no es.

Nací al calor de la temperatura ambiente,

el lenguaje se enjugó en la hoja,

pulsión de tinta verdadera en celulosa prensada.

La materia me constituye.

Por eso te ruego:

no me tipees,

no flageles el trazo,

no me estandarices.

No cometas el sacrilegio de “pasarme” a una A4 virtual,

no me apliques el corrector automático.

No me copies.

No me pegues.

No me metas en un blog.

¡No me subas al Facebook!

Soy un poema de la vieja escuela

escrito en un bar,

en un papel.

Gran Hermano

Una cámara te apuntará desde que sales del vientre de tu madre hasta que cierren tu ataúd. Una máquina grabará todas tus conversaciones y todos tus silencios. Vayas a donde vayas un aparato electrónico te seguirá. 

Tus palabras, tus gestos y tus pensamientos estarán registrados en un archivo que a nadie le interesará.

Convengamos

Convengamos que el Universo entero no cabe en una página. Convengamos que  no cabe en un relato largo, ni tampoco en uno larguísimo. Convengamos que Universo entero no cabe en una Enciclopedia. Podemos decir que  ni siquiera en un Universo igual y   paralelo, porque ese segundo Universo también sería parte del Universo y harían falta otros dos para que  cupieran,  pero  entonces serían  cuatro, y serían  necesarios otros cuatro, y así hasta el infinito.

Convengamos, entonces, que el Universo entero cabe en una página. El Universo entero cabe en una página,  y esa página es ésta. Qué le parece, mi amigo, quién hubiera dicho cuando empezaba a leer distraídamente que se encontraría  con el  Universo entero en frente de sus ojos.

Y bien, socio, ahora es su responsabilidad. No todos los días se nos presenta el Universo entero cara a cara. Algo debe hacer con él. No me dirá que va a cerrar la página como si  tal cosa. ¡No sea indiferente, mi amigo! ¡No sea desalmado!