La boya

El ello
el yo
el superyó.

El gallo
el callo
el yacaré.


La llaga
el yoga
la yapa
la llave.

El valle
la calle
el vello
la boya.

El otro Guiness

Cuando se sabe cerca del final, la lombriz incandescente de Paranacito emprende el camino hacia el centro de la Tierra. El fin le llega mucho antes porque la ruta es larga y además el suelo se va poniendo cada vez más duro. Pero sería canallesco medir sólo el resultado y no considerar la intención.

Consejo

Echado/a sobre la piedra, sentir el latido de la piedra que es el propio latido.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Luisa Valenzuela

Pregunta de difícil respuesta

Si de una montaña empezara a salir sopa, ¿qué habría que hacer?

¿ir hacia ella con un plato y una cuchara?

¿agregarle sal?

¿negarse a tomarla y encerrarse en el cuarto?

Baldes de lágrimas

El domingo a la noche, en el Canal Encuentro había un programa de divulgación científica que explicaba de manera didáctica, clara y entretenida cómo venimos de unas células similares a las que viven en un pantano como hace treinta millones de años.

En el siguiente bloque, el conductor, un tipo de rulos y bigotes negros, gruesos, una mezcla de Leo Masliah y Carl Sagan, aparece arriba de un barquito juntando agua del río en baldes, como proponiendo una adivinanza, el espectador se pregunta qué estará por decir.

Cuando la cubierta tiene unos treinta baldes, el conductor explica que esa es la cantidad de lágrimas que produce una persona en su vida. El agua se convierte en lágrimas.

Sirve de introducción para explicar esa humana peculiaridad del llanto.

También invita a imaginar que así como cargamos ropa y celulares, así como en otro tiempo los varones llevaban sombero obligatorio, podríamos ir por la vida con un balde para lágrimas.

Subir al colectivo y dejarlo al costado del asiento, entrar en los edificios y en las iglesias con un balde como se entra con un maletín o una mochila. Como otra prolongación del ser, como una prueba material de nuestra fragilidad.

Los amores digitales

Después de haber sido rescatada, Helena la de Troya le aconsejaba a Menelao, su marido: "Si quieres castigar a Paris por haberme raptado, está bien, cástralo. Se lo merece. Pero ojo: si vas a castrarlo no te equivoques y córtale los dedos de las manos. Yo sé por qué te lo digo".
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .Marco Denevi

La mancha verde

Sobre un lienzo con una mancha verde, la pintora compone una obra con el aire casual que va teniendo la colección que, unos meses después, es colgada en una galería de la calle Querandíes. El día de la inauguracción, el público pasa, mira, comenta. Entre ellos, un muchacho que, a la manera de la infortunada de El túnel, se queda mirando la mancha verde. La pintora, esquivando alguna frase elogiosa, mira al pibe que mira la mancha, evoca el momento de la creación, le tiemblan las gambas, se sabe partícipe de alguna clase de ritual cuyas características se le diluyen en el pensamiento como la mancha verde en el cuadro, nexo coordinante o el eje cartesiano de una unión fugaz y total, ella, él, la mancha verde. El pibe siente una especie de mareo que no sabe a qué atribuir, y sale a la calle Querandíes a tomar aire. Un comando extraterreste que pasaba por ahí lo abduce, lo lleva a otra galaxia y lo convierte en ketchup.